Dos sextetos
Del fin, furtivo, el roce no te engaña,
si es que sin cesar pesa la entraña:
el alba se hundirá, estelar, de un lirio inminente,
intüido en la sima en que se enciende el sentido;
transparencia de ti, de la tibia urdimbre excluido,
ligero y otro, ecuánime, en luz que te consiente.
Recuerdo será apego que agobia cada objeto,
el paso de los días, rumor leve, aire inquieto.
Si el agua no traduce a la roca tu ansiedad,
no punza el ají ni adormece el alcohol,
la menta no halaga ni embriaga el arrebol,
ya nadie es: se irisa en flexión de identidad.