Se oye un bajo continuo en el rumor
tras recovas del agua en cada onda,
que Eco cruza esperando que responda
de tierra un labio al líquido fervor.
Mas hay sólo silencio alrededor
del espacio apenas entrêabierto
entre el azul y el ocre, renglón yerto,
que el alba sangra, ciega el resplandor.
Y, sin embargo, no cesa una curva
exaltación de interrogar la linde;
afecta a la forma, no se rinde:
ni el desdén de la margen la conturba,
ni el panal de la nieve en que se abisma
al buscar su fin dentro de sí misma.