¿Quién mide el paso incierto de la noche?
Tardo, si acechan sombras espectrales,
marcha hostil de un cortejo en arrabales
de conciencia, velada en el derroche;
o alígero, si el dócil terciopelo
loriga es de la luz, lánguido empeño
de demora en los pliegues de otro sueño:
de aire y tierra ser leve lid, ser vuelo.
El telón que los rostros obnubila
sombrío y liso es mar sin marejada;
arriate astral, fascina a la pupila
que imagina, en el cuarto adormilada,
la flor distante de un tiempo abolido:
así la cederá al cielo el olvido.