Tu alma, como la irretractilidad de la letra.
Deniega hacia el crepúsculo la muerte otro desguace
de sillería acongojada,
laminada en el bermejo por un agua, ya,
de ilustración?
La prisión sí, la noche írrita.
Del espejo aún no declinado, sólo la fruitiva,
la reflexiva superficie. Labora allí tu ausencia.
Véspero, el azul
diacrítico, entre la vegetación ya íntima.
Y la obra viva de ese azul, tendida
a la aherrojada florescencia, de qué sueño
anterior?
–La hondura, en que el reflejo aquí nos verticila