¿Sois claras, tal vez hondas
cajitas de resonancia,
más frágiles cañas
amadas del aire,
meciéndoos, danzando
sobre los encordados
de este viento fluido
o tan diáfano y dorado,
que desaparecéis,
posesas, suspensas,
en aquella morada
aquietada e intangible?
Y permanecéis,
entonces, en el aljibe
del bálsamo numinoso
atendiendo a la música
del todo consonante
para que, armoniosamente,
hablen, uno, en vosotros,
que vibráis, uno, en ellos,
en el torbellino
vivo y elemental
de la constelación
donde ardiente descansa
la púrpura de un ritmo
primitivo y ya mágico.