(Presentación de «Atlas de la poesía argentina»)
A Ángel Beguez,
fallecido por electrocución
¿Está allí el vacío,
en las lamas de plata
sobre las que danzas
con tu indómita canoa,
dibujando la estela
fina de suave armonía,
sujeta, con las redes,
al hondo equilibrio
que a oscuras hallas sólo,
a la álfica frontera
donde todas las materias,
malgama áspera y fresca,
son ya brumas de celo?
Y al alba, de regreso
al rancho de arañas [*]
que descienden con pesados
pasos, como brujos
lentos, pellizcando
el más flojo cordón
de sus misterios,
su tejido perezoso,
salas la pobreza
contra el hambre que siempre,
naciendo enemiga
como el búho, la noche
esparce sobre la magia
saltarina de tus hijos
brotando de alucinada
varilla de virtudes
que habrían de imitar:
Nadad sobre el agua de oro,
cuando sea tersa y mansa,
de este río desprendido,
como lo hace la caña
lisa, ya madura.
Y muerte sería
giro último, el más leve
de arrobo distraído,
de rebelde acrobacia.
Era ya encantamiento
de lumbre vastísima
tu translúcida morada.