A Lucio Piccoli
¿Dónde mora la suma del sonido: [*]
la indehiscente y mera armonía,
la forma extasiada del sentido?
Te embriagas en su varia simetría
–su calma, su inflexión, su florescencia–
donde se consubstancia tu agonía.
En tus ojos se abisma la patencia
del eurítmico cielo que en tus cuerdas
despliega el misterio de tu esencia.
En cada ebrio acento nos recuerdas
la luz de amor ritmada en tu nombre:
la asunción que impide que te pierdas.
¿Y la historia, la tragedia, el hombre? [*]
Está en la intemperie y en la vida
de toda criatura que te asombre:
está en la tardanza y en la herida
del canto del jilguero en la rama
que en el todo imprime su medida,
en su métrico arrobo y en su huida.