Tejido de fábulas ^***

A Matilde, perpetua

Tus manos afinadas, ^* en esta pradera gemada de fábulas, fértil e incesante, eran finas falanges apuradas de araña minuciosa. Y vestías entonces, arrobada, el abismo con la seda intangible de pobreza: el arco disolviéndose ^* tenso sobre las cuerdas del canto evanescente:

Es mi música muda de hiladora:

el pan que os doy, la espiga con que os cubro. ^*

Cantabas y tejías, y, mientras, animabas el misterio de faena geminada que demora el tiempo, el inextinguible manto en que se enhebra el campo de trigo donde el viento te mecía, y te mece aún, con tus ángeles crispados en la cesta pequeña:

el paisaje encantado, sobrio de la belleza.

Y ahora que tu llama ya no mengua, hoy, que perduras frente a nuestro limen para segar la noche del dolor, que en su seno profundo te ha sumido, en aquéllas, las hebras abrasadas con que nos fajas y tenaz nos celas, ^* vibran tus suaves salmos de amor, y tu alma se convierte en nuestro nido.