El muerto

Ignacio González, “Nacho”, robusto hijo del río, en momentánea representación de todos

Oliva y bruno, abotagado escándalo eres del encaje que te engasta: sellas tu enfado, te amohínas y abres al ultraje sin enseñar a nuestro sueño por qué te pesa tras el ceño, o irisa el labio, como fruta la última gota diminuta. ¡Quién conciliara con el verde este verde: un mismo empeño de forma, que aja, alisa y muerde!