Chicharras

Canta y crepita la chicharra, corroe el verde del estío, en altos plátanos desgarra lo que es tesón de Cloto, temor mío. Crece en el calor, compite consigo misma en el follaje, cruel acribilla el escondite de quien huye del mar y su mensaje. ¿Qué ocurre si criba la umbría el cielo en silencio, tu avío de lacia puridad? –Sería ilapso y paradoja del vacío, ceñido sueño, ansia de llama o cruenta holanda, ubicua entre la tierra que la trama y el aire que la ignora y que la licua. Un sol cautivo se propaga y sus huellas crujen en torno del germen de zafiro que, a la zaga, nos redime del día y del bochorno.