La última, intüida magnitud…

La última, intüida magnitud en la que cesas, surtes y acrecientas con savias fugaces, estrellas lentas, un torrente que dura en la quietud: ¿no es ver la flor y oír las zarabandas que sin ti se estremecen en la luz, lo que te agosta y te verdece, cruz viva, un cuerpo en vilo, un alma en andas? Azahar, jazmín, dulzor atenazado, Mendelssohn a primera hora estelar: ¿estará entonces todo en el lugar estanco, acedo, y flotará a tu lado? Disiente de esta danza el aire esquivo: ella exalta y no suprime; él siembra con tu peso el yermo donde tiembla y se hunde un bajel no substantivo.