Madre

Fábrica ambigua de ansiosos biseles, seno que acude a voraz singladura, amalgama que acendra siendo impura, madre, un niño dura donde dueles. Si el fuste unce a la tierra capiteles, tu ascenso circunvala y asegura un lecho ciego a la carne madura con hieles mistrales y ahincadas mieles. La pátina que cubre la pupila no te arredra: de láctêa haces la mancha vía, al aire imanado que aniquila. Nadie se ve cuando el tiempo se ensancha, reducidos los rasgos a bosquejos, con ajada acuidad câer a lo lejos.