Coplas sobre la fugacidad

Pleno invierno en primavera es certeza que lacera vivo ajuar del recuerdo que madura la purpúrêa conjetura de durar

sesga ardor la sudestada, y por que yo me disuada me da sal, de ser dulce y de ser río en el áspero atavío de la mar

Se encrespa la sudestada, para que yo me persuada de su afán y de que no seré mío ni fluirá ya el que fue un río en la mar

Torna el sueño y alucina la transición diamantina de un lugar: en todo, estar de sí enfrente como el silencio insistente y abisal