Del fin, furtivo,…

Dos sextetos

Del fin, furtivo, el roce no te engaña, si es que sin cesar pesa la entraña: el alba se hundirá, estelar, de un lirio inminente, intüido en la sima en que se enciende el sentido; transparencia de ti, de la tibia urdimbre excluido, ligero y otro, ecuánime, en luz que te consiente. Recuerdo será apego que agobia cada objeto, el paso de los días, rumor leve, aire inquieto. Si el agua no traduce a la roca tu ansiedad, no punza el ají ni adormece el alcohol, la menta no halaga ni embriaga el arrebol, ya nadie es: se irisa en flexión de identidad.