Soneto apaisado

(sobre un endecasílabo de M. L.)

La línea estremecida es la ribera; cada punto, el destino que, a lo lejos, la onda ansía, de espuma y de espejos, en el plano que impávido la espera.
¿Y ha de ser nuestra ‹madre›, la que imana, sólo un punto perdido en el vacío? ¿Y en tal vientre el sustento y el averno?

Pero no hay tal margen en la altura, sólo insondable azul del aire lacio; de noche, flores frías del espacio, que a sí mismo se atiene y conjetura. ¿La luz ubicua es sólo una lejana, sinuosa llama en un fanal baldío, incesante temblor de un pulso eterno?

La eclíptica madura en segundos

la intersección de amor de nuestros mundos.