Tu alma, como la irretractilidad…

Tu alma, como la irretractilidad de la letra. Deniega hacia el crepúsculo la muerte otro desguace de sillería acongojada, laminada en el bermejo por un agua, ya, de ilustración? La prisión sí, la noche írrita. Del espejo aún no declinado, sólo la fruitiva, la reflexiva superficie. Labora allí tu ausencia. Véspero, el azul diacrítico, entre la vegetación ya íntima. Y la obra viva de ese azul, tendida a la aherrojada florescencia, de qué sueño anterior? –La hondura, en que el reflejo aquí nos verticila